Prosema

Prosema... El término lo tomé de un libro de Julio Cortázar (Algunos pameos y otros prosemas, 1998), aunque es un término generalmente aceptado que se refiere a poemas escritos en prosa y no en verso. Tengo muchos prosemas también. Este es uno de ellos:

La noche extiende frío su manto, y mientras cierras tus sentidos percibes cómo afuera todo es magia, silencio, oscuridad.

Adentro sólo miras toda tu vida pasar ante tus ojos, como un afán impetuoso de mortificación, como queriendo implorar a la lluvia que lave los ásperos suelos que cubren tu senda, y que desborden tus venas en sueños de estrellas hechos realidad.

El pasado declama versos de nostalgia. La incertidumbre corre sigilosa entre las sombras, como huyendo de tu mirada que le interroga, de tu voz que le llama hasta apagarse en eco.

Y mientras otros ríen y lloran, y la brisa se lleva lejos tus palabras y memorias, las manos vacías se acercan entre sí y comparten su frío; una misteriosa llama nace al tacto e ilumina la habitación.

Para cuando el frío ha desaparecido tus ojos ya se han perdido en el infinito, y tu alma viaja en un roce de miradas que lleva su mensaje a la deriva encerrado en una botella.

Al calor de una sonrisa corre la madrugada, y al llegar el amanecer corren las nubes por el cielo y las cenizas aún flotan en el aire. La flama consume sigilosamente los segundos y los pensamientos y te clava la incertidumbre en el pecho, atrapada entre duda e ilusión, entre heridas recientes y tiros directos al corazón. La mañana se pierde en el horizonte y la tarde avanza sin que nadie la escriba. Quizá nos visite la lluvia.

Escasea el aire para hablar. Faltan las palabras, y se vuelve a marchar el sol, mientras sólo tratas de mantener vivo el fuego dentro de ti...

Entonces regresa la noche...

Enero 1997